Zombosexual

Nicht viel reden.
Wir sitzen in einem Auto, durch welches schlechte House-Musik gepresst wird und schauen uns nicht an. Geht auch nicht. Du sitzt vorn und ich direkt hinter Dir, neben einem fast glatzköpfigen, schneeschaufelnden "Atzen." Was auch immer Atze bedeutet mag. Heutzutage sagt ja jeder von sich, das er ein Atze sei. Selbst die kleinsten Spasten aus der fünften Klasse bezeichnen sich als Atzen und wollen mit ihren kleinen, stinkenden Essiggürkchen ihre Klassenkameradinnen ficken, deren Titten höchstens so groß sind wie diese kleinen Schoko-Eier, die man immer zu Ostern bekommt.

Mein Blick schnippt zu Deinen Haaren und ich sehe, das die Teile total verfilzt sind. Hinter dieser Glasscheibe, die mich vom derzeitig 80 km/h schnellen Schleifpapier-Asphalt trennt, fliegen Bäume ohne Blätter, Häuser ohne Beleuchtung, Gärten ohne Blumen und Menschen ohne Seele vorbei.

Du sagst heute wäre irgendwo eine Party wo man hingehen könne. Ich sage "ich trink erstmal irgendwo 'n Bier." Dann kommt der Wagen zum stehen. Eine eisige, gasförmige Substanz, leider Luft genannt, umspült meinen alkoholisierten Schädel. Luft ist nicht gleich Luft, das sollte man anfänglich klar stellen. Luft ist rein. Das was man heute atmet ist stickiger, von Metastasen getränkter Chemieabfall, immer dazu bereit in unseren Lungen fette, eklige Eiterbeulen wachsen zu lassen, die dann platzen, bis man ertrinkt. Oder erstickt. Wenn der Eiter fester ist.

Ich lecke den Klebefalz an und ziehe meine Daumen gen Zeigefinger. Feuer. Irgendwo muss doch mein verficktes Feuerzeug sein. Es ist ein Phänomen, dass am ehesten, wenn man weg geht, Feuerzeuge verschwinden. Das ist immer so, noch vor dem Geldbeutel, der Freundin oder den Zigaretten. Kann es denn sein, dass es eine riesige Mafia gibt, die weltweit agiert und Feuerzeuge klaut, um diese dann aufzufüllen und neu zu verkaufen? Würden sich die ganzen Bearbeitungskosten lohnen?

Ich finde den Fernzünder für meinen Lungenkrebs in der Brusttasche meines Flanell-Hemdes, krame es mit meinen verdreckten, zerkauten Fingern heraus und entzünde meinen persönlichen Castor-Transport. Der erste Zug schmeckt furchtbar nach Papier, wie jedes mal. Manchmal frage ich mich ob es nicht ein paar bolivische Kinder gibt, die mir Kuhscheiße in den PallMall-Tabak mischen, nur damit es zum Kotzen schmeckt. Ein kleiner, süßer Racheakt von genau den Leuten, die unseren Tabak pflücken und zerkleinern und deren Mütter mit einer geladenen Knarre am Kopf am Fuße des Volvic-Vulkans sitzen und mit den Flaschen das Wasser aus dem Fluss schöpfen. Hat sich da nie jemand Gedanken drüber gemacht? Es ist ein Naturschutzgebiet, irgendwie muss das Wasser ja in die scheiß Flasche kommen. 

Die Typen aus dem Auto wünschen eine gute Nacht und viel Spaß. Oder sowas. Sie fahren los, Du fährst durch Deine Haare und ich merke, dass ich Dich liebe. Was schlecht ist, denn im gleichen Moment öffnet meine Freundin die Haustür und bittet uns freundlichst rein. Ob Du es nun glaubst oder nicht, seit ich mir im Auto deine Haare ansah, sind erst 10 Minuten vergangen. Wir sitzen in ihrem Zimmer, sie ist angepisst. Warum auch immer. Du willst das nicht. Ich auch nicht. Hey, ist ja meine Freundin. Ich belagere sie mit solchen Romantik-Schwulitäten und sie teilt mir mit, dass sie eigentlich keinen Bock hat heute weg zu gehn. Schade. Würde ihr gut tun. Draußen sieht der lichtverschmutzte Himmel so aus, als hätte man eine A-Bombe auf das Stadtzentrum geschmissen. Wir beschließen sie in Ruhe zu lassen und verlassen dieses Haus.

"Wie oft sagte ich zu dir, dass ich Dich liebe? Stellte ich es umgehend danach in Frage? Sind die mit Öl verdickten Molotov-Cocktails, die an meiner Herzwand kleben nur temporäre Flammen bis die Kammern ihnen den Sauerstoff zum brennen stehlen? Nur Schmetterlinge mit entstaubten Flügeln, des Fliegens unfähig, bis sie meine Magensäure zersetzt? Unnütze Hautmenstruation nur wegen kurzzeitigen Geilseins? Wenn dem so ist, dann habe ich dich betrogen ohne es zu wissen. Sag etwas und nimm endlich das Bügeleisen vom Unterarm, es riecht nach angebranntem Gulasch."

Auf dem Weg zur Party treffen wir eine Tankstelle. Sie steht in ihrer einbetonierten Schönheit am Straßenrand und wirft uns einladende Blicke zu. Wir dringen in sie ein, kaufen ein paar Bier für den Weg und Du wirfst der Kassiererin einen abwertenden Blick zu, während ich "Exxasens - your dreams are my dreams" in mein Ohr fließen lasse.

Meine Pisse wird umgehend vom Schneesturm bedeckt und ich merke gar nicht, dass mehrere Autofahrer dich ansehen, wie du da stehst, das Bier in der Hand, die Haare im Gesicht, die Gedanken an den Begrenzungsstreifen klebend. Der Weg zu der Party verläuft kurvig und ich werde bis morgen sowieso schon wieder vergessen haben, wo diese Dame eigentlich wohnt.